Desencajado


Reaccionó acosado ante la seudoconcreción de sus sueños rotos por el banal espasmo de soledad que lo mantiene enjaulado entre el gris enfermo de su vida. Caminó por suelos llanos de esperanza, por callezuelas de infinito cielo semi-estructurado, nunca encontró nada verdadero entre sus pasos; solo alcohol con sus diferentes consanguinidades, lluvia de instantes de euforia, rendijas de llanto interno, de implosión de lagrimas que lanzaron fuego de ficción, de la ficción en la que navegó por días de felicidad temporal, de malformación de risas, de su propia malformación de su cara en caras, las largas carcajadas de sus alter-egos, la maldita suerte del ser anulado de coherencia en acciones establecidas. Siempre miró al cielo buscando un lagrima verdadera o buscando al hondo lago con sus peces de gas en combustión de estrellas, siempre miró al suelo buscando el centro del corazón de algún gigante que reposaba dentro la coraza terrea del mundo, tal vez encontró lo que quería ver, su realidad, seguro la vio o quizá tal vez el nulo resultado de su búsqueda destripó su volátil cuerpo repartiendo sus esquirlas por el perpetuo tiempo, pues ya no lo he visto, pobre desencajado, pobre loco ¿quién lo extrañara? …